Minha alma é louca labareda,
que ora volteia, ora se alonga, desmedida,
como a querer ultrapassar a Vida;
e ora de espanto, lívida, se queda!
Arde em longínquo descampado,
batida pelo vento,
e a sua luz é escuro pensamento
alucinado!
Arde em fatal deserto,
onde tudo parece vago, incerto…
Nem sol, nem lua;
(o vento, aos brados, a crescer mais forte…)
e a crueldade, indiferente e nua,
da Vida, a reflectir sombras da Morte…
Poesia Portuguesa - 105
Há 3 dias
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